Veo en el pincel

la amarillenta luz de aquel café,

aires del campo que respiran lienzos y papel,

lámpara de alcohol,

estrella quieta de tu habitación.

“…El cielo con las manos”

dejó de ser una expresión.

Oculto tras el girasol

anida un sueño de impotencia

culpable, fiel a tu dolor

violado por el ángel caído

que vive en el pincel

peinando trigo, desgarrando piel

pintando autorretratos

y así poderse conocer.

Entre tú y yo

sombras de colores nos empujan

a buscar el día.

Levanta y ve

alguien te espera.

Sigue la luz, sigue su estela

escúchale a quien te ama

bajo sus pies arde la llama.

Hijo del color

que en el silencio ahogó su propia voz
señor del mundo en que vivimos tú y yo.