Tengo miedo a llegar al fin de todo

sin haber conseguido el fin de nada.

Miedo al no haber alcanzado la soñada

meta, de la ilusión en que me acodo.

Tengo miedo a ensuciarme con el lodo

que matiza el color de mi jornada,

a equivocar mi singladura, en cada

rumbo que escojo, en cada nuevo modo

con que sueñan mis falsas ufanías.

A no haber dado gozos, alegrías

y paz a tantos hombres, mis hermanos,

y, al llegar a la noche de mis días,

ver que tengo, desnudas y vacías

las macilentas palmas de mis manos.